Jardinagem.

O amor floresceu

por baixo da porta

só pra ser incinerado

do lado de dentro.

Laboratório de anatomia.

tanta maxila, mandíbula, siso

e nenhum sorriso

uretra, próstata, utrículo

clitóris, os lábios, vestíbulo

como pode tanto pau, buceta e cu

empilhados um a um

e não ter gozo nenhum?

pilhas de bíceps, tríceps

dorso, ombro e antebraço

imóveis, os músculos

distantes, os abraços

átrio, ventrículo

valvas, trabéculas, nós

aorta desobstruída

e tão pouco amor na vida

nossos corpos

condenados 

ao odor tão fétido

do formol

e da formalidade.

Acordar
escrever mais uma poesia
mostrá-la ao mundo inteiro
E voltar a dormir.

Poesia fosca.

está soterrado todo
todo o amor na cidade!
sob prédios de concreto
e um céu estrelado
ofuscado
por dez mil luminosas janelas
por um refletor
por sete TVs ligadas
pelo farol, ponto turístico
pelas chamas na periferia
pela sirene em seguida
e pelo vermelho respingado no asfalto
mil e um brincos de ouro
e nenhum brilho nos seus olhos

Desapontamento.

eu gosto dos teus olhos
apontados
pros meus olhos
apontados
pro horizonte.

vinte anos a menos pra ser amado
vinte vezes mais encolhido no canto
vinte coisas a menos pra ter me tornado
vinte anos, pouco tempo, e já perdi tanto.

Toque de recolher.

construímos monumentos sobre a paisagem
erguemos muralhas, criamos o lado de dentro
espessam-se os muros e põe-se blindagem
em todas as portas, um olho no centro

cerca elétrica, arame farpado
escurece e "corre, menino, já tá na hora"
a ironia do medo do enjaulado
é temer o lado de fora

acuados num canto
açoitados nas costas nuas
acuados, nos perguntamos tanto
quem nos tirou as ruas.