Métrica.

tem quem narre poesias
como quem descreve o nascer
do sol
ao pé da praia

ou como quem dá entrevista no rádio
as palavras vão limpas
minuciosamente entoadas
rimas muito bem escolhidas

ou como quem esculpe

não me culpe
mas eu, não

escrevo como quem agacha
na beira da estrada
apóia as mãos sobre as coxas
e, com as faces já roxas,
vomita a sopa entalada
já transbordando pela garganta

ou como quem
se segura o dia inteiro
e depois de uma rotina de trabalho amarga
finalmente chega em casa
e se caga
a dois passos do banheiro

também como quem ama demais
pra escrever cartas legíveis
em meio ao desespero mudo
de confessar tudo

mas tem quem escreva como quem esculpe
em mármore
como quem planta uma árvore

não me culpe
sou um poeta que não esculpe
meus versos mais parecem cuspe
do que teses
minhas dores
não vêm num buquê de flores:
despejo-as todas como as fezes
sobre o papel

Ladeira.

com uma faca de serra
quero arrancar a sua pele

mas não qualquer pele
quero um pedacinho daquela pele fininha
de trás da sua orelha

depois eu poderia costurar o retalho
bem no meio
do meu buço
debaixo do meu nariz
pra ficar te cheirando
sem precisar reviver toda aquela merda
que éramos juntos

Dentro da boca.

tenho forçado sorrisos

sem querer

parece mais fácil

a boca retorce

angustiada

reajo, finjo

até conto uma piada

e se precisar completo

com uma risada estridente

pra ficar mais convincente

de repente, rio

me afogo

parece mais fácil

parece mais fácil porque

só dói mais tarde

não quero explicar 

porque estou triste

pro seu dedo em riste

ou pra esses olhos que parecem gritar

"só mude de assunto

só mude de assunto

só mude de assunto

eu não vou te ajudar"

então sorrio

só rio

só mudo de assunto

deixo levar meu corpo defunto

que de braços cruzados sobre o peito

por sorte

sorri satisfeito

em seu leito de morte

Escrita automática I - Amuletos pendurados.

não tenho interesse nenhum
no amor que se dita nas cartas de baralho
pra mim
amor
não é sorte
não é sorte
se a gente pensar
o amor tem mais a ver com a morte
já que tanta gente morre
todo dia todo dia
em nome do amor
não há sorte em mãos dadas com correntes
não há sorte no toque entre dois
só dois
trancafiados pra sempre
num quarto de ilusão
e só um quarto disso
realmente se importou
com o outro
não sei se é sorte esquecer de si
se dividir em dois
e não ganhar nada depois
trevos de quatro folhas
pés de coelho
linhas amarradas no dedo
me convencem mais
que o amor que o destino me diz
necessário.

As linhas tortas são de meu conhecimento.

não tente me aprisionar

em muitos braços
ou mãos

ou pernas
que eu

e

s

c

o

r

r

o

entre elas
e não grudo
não mancho

não

d

  e

    i

     x

       o

       r

     a

    s

   t

  r

o

nenhum.

Nunca vou recitar.

escrevo sempre que preciso
gritar

na garganta a voz é
baixa
rouca
pouca

quando grito
hesito
evito
tremo dos pés à cabeça
embora ela não esqueça
de quem já gritou comigo

assumo
sou viciado em calar
e sumo
sempre que tenho que falar
vivo de respirações ansiosas,
conversas silenciosas
que acontecem só no olhar,
monólogos me apavoram
e quando os sentimentos afloram
escondo-me
ou choro sem soluçar

escrevo
porque viver de engolir dói
a palavra, no estômago, corrói
abre úlcera
no papel, ela pulsa
convulsa
e sem gaguejar
expulsa
a dor de não saber falar

Vênus em Peixes.

I
hoje, no ônibus,
acho que me apaixonei bem depressa
só não sei se por você
ou pela vontade de saber
o que tanto cê olhava
pela janela

II
do bolo de amor que tenho
parto pedaços desiguais:
o primeiro desconheço,
outra parte me abstenho,
o menor pedaço ama demais,
outro quer dar o que não tenho,
uma fatia é rejeitada,
outra desmancha em muitas mãos,
algumas migalhas pelo chão
cenário caótico comum
a maior parte, que era pra mim, sempre sobra
mas a entrego a qualquer um

III
ao se decepcionar, siga as instruções:
certifique-se de tê-la esquecido quando apaixonar-se de novo amanhã de manhã.