terça-feira, 22 de fevereiro de 2011

Umas linhas de amor impossível.

Lado a lado, olhos nos olhos, sorrisos, corações batendo descompassadamente. Até o céu parecia a favor deles, as estrelas, a lua, o mundo. Pois, que mundo? Se não existia mais nada ao redor deles além de si mesmos, um ao outro, os olhos do outro, as mãos do outro, a voz do outro.
E por fim nem o sentimento entendiam mais, jamais, não é coisa de se entender. Sentimento sem nome esse que não feria, não derramava lágrimas, sangue, não explodia o peito e nem doía a cabeça.
Satisfeitos, sim, apenas com a presença do outro. Apenas a existência do outro. A respiração. A sintonia. Dividiam os olhos, os olhares, as visões, fluidos, espasmos, se dividiam. Não eram mais donos de si, não eram donos de nada.
E apenas isso bastava, nada mais. Nem o resto do mundo. Aliás, que mundo?

segunda-feira, 14 de fevereiro de 2011

Cigarros.

Ambos portavam os seus cigarros acesos. Os olhos acesos.
Tragavam sem desviar o olhar um do outro, esperando que alguém se pronunciasse ou, ao menos, que os cigarros acabassem.
Estavam tão desgastados quanto os seus pulmões, tão dispersos quanto a fumaceira.
Os olhares eram fixos um no outro, mas a mente já divagava por outro lugar, por outros olhos.
De repente, parecia que haviam quilômetros separando uma poltrona da outra.
- Precisamos acabar com isso. - começou ele, despedaçando o que sobrara do cigarro no cinzeiro enferrujado.
E a paixão desenfreada de antes, que era como fogo aceso, ia sumindo, queimando, virando cinzas. Não passava de uma bituca.
- Tudo bem. - ela respondeu com uma impressionante calma - Mas os cigarros ficam comigo.