Sonheto.

Hoje eu planto sonho

num quintal de solo morto

e cada semente que ponho

cada uma um sonho torto

deficiente,

nascido de um devaneio

pequeno, descrente

sequer sabe de onde veio...

E colherei qualquer amor

folhagem pequena que seja...

porém, para o meu pavor

mau espírito me corteja!

"Olá,  quero dizer

Apesar do pouco caso

Que não há o que fazer

já não sonhas ao acaso;

e neste solo rarefeito

num arremedo de quintal

achas que haverá jeito

de brotar um roseiral?

o fruto de tua loucura

isto sim é um mistério!...

não nascerá planta pura

sequer flor de cemitério

Mas escutas meu apelo

e há de ficar inquieto:

é de certo pesadelo

o tal sonho que era feto!

...Mas, ó, resiste à dor

respira fundo, não pereça...

Qual diabo de agricultor,

ao ver não brotar a flor,

baixa logo sua cabeça?!

Levanta! Tem coragem!

planta logo alguma vagem,

se não for, que seja rosa,

para pôr fim à maldita prosa."

E me ergui de olho cheio

e daquele solo tão feio

de fato, nada brotou

ah, espírito desgraçado!

ao se ver livre do fardo

logo, logo desertou

Eu sozinho, desgraçado

da terra fiquei cansado

Nunca mais plantei um sonho

Aquele fantasma risonho,

o meu medo encarnado,

não havia retornado

Eu, então, peguei no sono...